Iguape, cidade colonial.
Asfalto da estrada para Icapara (mais 18 km de terra...), distrito de Iguape.
O céu maior que a cidade (Itapetininga).
Cabeça de negro em argila queimada. A mão é do Iéio.
Portão que esqueceram aberto. Em algum sítio de Itapetininga.
A Lua sobre as nuvens e sobre o meu telhado.
Cheirando para conhecer.
Lambendo para gostar (ou não).
Com seu cheiro de terra e de roupa molhada, conduziu-me às manhãs agitadas pelo trabalho de cuidar. Janelas abertas, vassouras, torneiras, fogão.
A água anil na bacia e as roupas estendidas na corda suspensa por varas de bambu.
A poeira contra o sol e o cheiro de feijão. O rádio ligado. Mãos.
As tardes eram mornas e silenciosas.
As tardes eram mornas e silenciosas.
Cheiravam à cera vermelha, a pão, fruta e café. Casa limpa, janelas fechadas. Dentro.
Fora, o lidar de criança. Parreira de uva. Galinhas ciscando soltas. O chão de tijolo aquecido pelo sol e, nos vãos, o mato. Encosto o rosto no chão, que me afaga. Intimidade com a vida e com a terra. Jardins profusos, misturados, coleções desorganizadas de cores e perfumes. Sopro a flor e acompanho, feliz, aquelas nuvenzinhas que voam.
(roubeu seu texto, Nazaré)
Fora, o lidar de criança. Parreira de uva. Galinhas ciscando soltas. O chão de tijolo aquecido pelo sol e, nos vãos, o mato. Encosto o rosto no chão, que me afaga. Intimidade com a vida e com a terra. Jardins profusos, misturados, coleções desorganizadas de cores e perfumes. Sopro a flor e acompanho, feliz, aquelas nuvenzinhas que voam.
(roubeu seu texto, Nazaré)
Botões de dente de leão.
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